9 de julho de 2018

Ai, qu'este espaço precisava tanto de ser actualizado...




Ahhh ... Abençoados intervalecos entre tarefas e férias, que me permitem visitar o facebook e  tomar conhecimento de  (mais) um toc-toc de la calabaza a levar uma abada de quem  de facto sabe...

22 de junho de 2018

Então é assim: Estás muito bem na tua vidita, super seguro da tua sexualidade, certo? Vais ver o Billy Elliot e zás! Pões-te com ideias malucas, descobres que és gay e é o cabo dos trabalhos

lá vais tu ter que te submeter a tratamentos, talvez numa daquelas colónias para pessoas confusas, cheias de disforia do género e Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz ...
Uma maçada. 

É como a varicela. Só de chegares perto, apanhas logo com ela. 










Assisti com muita atenção ao que Bruno de Carvalho disse ontem no seu Sporting TV,

e gostei mesmo muito daquele exercício do "EU", que, se não por mais, justificou a presença dos 2 elementos que o acompanharam na demanda. 
Adorei a parte em que ele tentou ser imparcial e pôr-se no lugar de quem não aceitou o convite para o debate, achei bonito, elegante e etc, coisa que fiz após uma breve luta interior, e posterior  knockout à minha memória, que resolveu medir forças com o meu famigerado deslumbre por acidentes, recordando-me a notícia  de ainda há poucachinho, reportando terem  sido os tais senhores barrados no acesso às instalações do não sei quê. Mandei-lhe com um uppercut todo à maneira e três jabbs-directos, derivado dos nervos que que aquela interferência me provocou, sendo que ainda lhe vociferei "ora vê lá se me lembraste que  o meu tio Manel fez anos ontem, minha grande cabra!". Arrumado este assunto, prossegui no visionamento daquilo.

Não que tivesse notado grandes, ou sequer algum, acrescentos ao que já lhe tinha lido na sua página de Facebook, o que  pode dever-se tanto ao meu défice de atenção, quanto ao facto de me estar a cagar práquilo tudo, hei-de ser assim até morrer, uma eterna desconhecida de mim mesma. Certo é que não notei. Também pode ter sido por não Sportinguista, vou lá cuscar a cena somente para poder apreciar o quão originais e delicados podem ser os presidentes de alguma coisa, e seus e apoiantes, pois que estou a participar num estudo efectuado pelo meu amigo Psicólogo, intitulado, "Ama! Ama as 'ssoas, porra, Ama!", que consiste no inefável amanho do acto de amar, sem se levar em conta a eventual bestialidade de a quem. Coração versus Razão, portanto.  Não está a correr muito bem, diz ele, mas em minha defesa só estou nisto há cerca de 1 ano ( no estudo, porque em termos práticos é isto a minha vida toda, daí ele ter-me escolhido), e é neste contexto que vou lá e cá reporto as minhas conclusões, que, tanto derivadas dali como do que vi ontem, são basicamente as mesmas, lamento muito é que nem se imagina o quanto. 

Assim, a menos que tenha acontecido algo de relevante nos períodos em que fui pôr cada um dos 3 petit gâteau que amorfei, no microndas [o que não creio, porque sabe-se perfeitamente que o Bruno de Carvalho não diz nada em 40 segundos e se foram nesses breves momentos que a Drª Elsa ou o outro senhor  tentaram dizer alguma coisa .... ehhp,  lá nisso estou com o Bruno: é cagativo o que qualquer outro tenha proferir, ele é que sabe],  tenho a dizer, que pás, não acho nada simpático um presidente de um clube estar constantemente a realçar que os sócios não percebem as coisas, daí ele ter que as explicar exaustivamente. Ora se até eu, que realmente sou burra que nem um calhau - sei-o e assumo-o na sua plenitude -  e não adepta do Sporting, me senti excluída de uma qualquer equação xpto, hiper mega transcendente ao comum mortal, digna de filósofos ou cientistas ao mais alto nível, e algo incomodada por tal constatação,  imagino só como se deve ter sentido o sócio Sportinguista de QI razoável. Acalmei-me com a hipótese de o tal QI ser razoável o suficiente de forma a inferir-lhes que não assistissem àquilo, o que me sossegou bastante. Depois, palavra que tentei, mas não ouvi explicação nenhuma. Sério. Óbvio que podia estar implícita, ou subjacente, ou um caralho qualquer, entre o relato das mágoas das tais voltas olímpicas dos jogadores, ou no do médico que o abandonou no banco e ele em dores excruciantes, ou mesmo naquelas mensagens que ele mandou aos jogadores, onde dizia que podiam ter muitos luxos, mas que não se esquecessem que ELE é que os tinha escolhido, e que o tinha feito para que que fossem ELE dentro das 4 linhas, ou ainda quando afirmou se caberia na cabeça de alguém ELE sentar-se abaixo de não sei quem no dia 23, onde não tenciona estar, ou nos das 20.000 horas que a comunicação social lhe dedicou - até ontem - em mau, o que é inconcebível para uma pessoa que se expõe tão pouco e se apresenta tão bem, ou ainda na evidência de que o ataque aos jogadores em Alcochete, foi na verdade um ataque à pessoa de Bruno de Carvalho. Ok que os 6 pontos na tola e o porradão, foram os outros que apanharam, mas hey, um gajo é presidente, não é Deus, ainda que treine muito pra isso. Porra. 

Bem, pejada de dúvidas, tentei contactar uns quantos amigos que sei associados, de forma a que me elucidassem sobre se encontraram a fórmula secreta prá devida percepção das providências cautelares, processos disciplinares, comissões, os seus porquês e quejandos, mas eles mandaram-me à merda e eu fui - gosto deles, faço tudo por eles, inclusivamente já lhes disse que lhes dava um rim, caso precisassem - ainda que tenha ido um coche magoada com o pragmatismo da ordem, pois que me sentia realmente angustiada com tanta questão por responder. Mas ok. Despedi-me com "saudações Leoninas, ó camelos"!, e fui.   

Voltei, resignada à minha sorte por nem lá ter encontrado nada de substancial,  e eis que vai de me  recordar de ter lido sobre o  quanto ganha aquela CD por mandato - valores merecidos, decerto, obviamente - à parte dos outros benefícios provenientes de se pertencer ao supra sumo que representa um Conselho Directivo, que são pessoas inegavelmente rios de trabalhadoras e isso assim, decidem cenas, destinos, enfim -  coisas de que o comum mortal não  tem nem a mais petiza ideia do que sejam, e foi aí que se me fez luz enquanto à insistência do Bruno de Carvalho, ao passar aqueles atestados todos de ignorantes aos sócios do grande SCP. (Ou aos sócios dele, esta questão ainda se me vacila, mas não interessa agora). 

O que interessa, é que  estabeleci imediatamente um paralelo entre toda aquela magnificência, e a falta dela em relação à minha pessoa. Telefonei ao boss ( o Deus ds nossos empreendimentos), exigindo-lhe que que o lugar do condutor do meu carro fosse revestido a pele de tatu-canastra - ele que esperasse que um morresse de causas naturais, nada de matanças absurdas - e depois, lá lhe gravasse as minhas iniciais, fazendo-lhe saber estar eu a deixar  pra mais tarde outras questões assaz importantes, concernentes a inerências de Conselhos Directivos, as quais seriam debatidas após o seu recobro do coma a que o induzi. 
Pois.
Que comigo ninguém brinca.


E pronto, é isto. Resumindo,  1:30h embalada pela voz inebriante de um rei-sol, em época de cio. 

A-MEI.   






20 de junho de 2018

Não posso ver jogos de futebol

Muito menos aqueles em que a nossa selecção participa, sendo que  mesmo em qualquer outro em que a se me assome o inevitável favoritsmo, acontece o mesmo: Perde. Seguramente. A comprova-lo, o acontecido no passado jogo Portugal Mai Lindo / Espanha Belhéque, em que estavamos a ganhar, eu sabia porque ouvia os meus vizinhos, vou lá ver, toda entusiasmada, e cabum! golo de Espanha. Fumei 3 cigarros, furiosa, antes de me lembrar da minha malapata com estas cenas e mudar de canal. Acabadinha de entrar na Fox Crime, cabum! de novo, marcámos nós. Olé. 
Maneiras que, aqui toda roída por não poder acompanhar Portugal/Marrocos, resolvi perder tempo com (mais) ninharias, e fui ver das visualizações a este blog. Assim, é com todo o gosto e alegria que informo faltarem-me somente  cerca de 3.750.000 delas, pra que atinja o glorioso número dos 4.000.000, eu anunciá-lo - quiçá no meu 100º aniversário, porque festa é festa - e desta forma dar azo a muita converseta-cocó sobre como não tenho nada que o fazer, que vangloriar-me das minhas vitórias é feio,  nananana, mimimimi, nónónónó e o escambal, ou seja, provir o alheio de material q.b. para uns quantos posts. De merda.  


(Daqui a beca sou capaz de me lembrar d'outra dádiva ao Mundo. Cabrões dos nervos, porra pró jogo que nunca mais acaba e ainda a Copa vai no princípio). 




«“Estas crianças atores a chorar em todas as outras televisões 24 horas por dia neste momento… não caia nisso, senhor presidente”. “Fico muito nervosa por o presidente receber as notícias pela televisão”, acrescentou.»

Ann Coulter na Fox Newsreferindo-se aos miúdos separados dos pais imigrantes, e engaiolados, mesmo depois de a medida ter sido assumida por Trump como uma "ferramenta de negociação".

Os putos são, portanto, "atores". E o Trump, aquela paz d'alma, sabe destas coisas através das televisões...

Ou não:  

(...)Washington – A secretária de Segurança Nacional dos Estados Unidos, Kirstjen Nielsen, disse nesta segunda-feira que o governo não pedirá “desculpas” ao afirmar que “as ações ilegais têm consequências”, diante da polêmica suscitada pela separação de crianças de suas famílias quando estas são detidas entrando ilegalmente no país. “Não pediremos desculpas” pela separação de crianças na fronteira, afirmou Nielsen em discurso na Associação Nacional de Xerifes em Nova Orleans (Louisiana). As autoridades confirmaram na semana passada que separaram de suas famílias cerca de 2 mil crianças imigrantes na fronteira com o México em um período de seis semanas dentro da política de “tolerância zero” e de combate à imigração ilegal promovida pelo presidente americano Donald Trump. (...)


Lindo, né? 

Acho que se chama "tolerância zero".  

(Prós outros. Cá agora sequer imaginar uma coisa daquelas, assim tão contundente, prá administração Trump. Ora essa). 







18 de junho de 2018

Penso ter descoberto o fulcro da discórdia que lavra no vosso amado Sporting, meus queridos amigos

e creiam-me que bem procurei, procurei, procurei, tendo-me inclusivamente prestado ao devido visionamento das   mil entrevistas e conferência de imprensa dadas por Bruno de Carvalho, ao tormento que é visitar aquela página no Facebook, bem como às opiniões sempre exaltadas dos comentadores das televisões, apoiantes de ambas as partes, de modo que penso ser assim que uma pessoa pode justificar tanta estupidez. Cá vai: 

- Os Estatutos estão, evidentemente,  em Grego Antigo,

- Bruno de Carvalho e comitiva, falam, claramente, Nordico Antiguo ( pode-se mesmo ouvir o  alegre chilreio da passarada que lhes vai na cabeça, maneiras que não há nada que enganar), 

- As mesas da discórdia, andam ali perdidas, tadinhas, comunicando entre si e com mais ninguém, num claro Egípcio Médio, petrificadas perante o facto de terem, naquele repente, sido chamadas à resolução de tão intricada questiúncula, e ainda por cima em choque por, de tanto de um lado como do outro, as acusarem constantemente de "ilegais" ou "ilegítimas", o que está muito mal,  

- Já Marta Soares e seguidores, dominam o Etrusco como só eles - garantindo a oposição que aquele "só eles" é literal-, 

sendo que  agora chega o  Sinisa Mihajlovic, Croata, pra treinar a rapaziada,  deitando por terra qualquer esperança de algum entendimento entre as partes, uma vez que declarou em inglês, não saber falar nem inglês. 

:(

Para nosso consolo, contudo, fica o idioma largamente usado pelos sócios do Sporting, simpatizantes, e mais o consórcio dos Tugas-Sempre-Disponíveis-Pra-Dizer-Merda, que dizem, exactamente, Merda, num Português curiosamente perfeito, claramente perceptível e muito dignificante, de onde facilmente se depreende que aquilo do dia 23 vai ser um delírio, uma excitação um forrobodó, alvitro até poder ser aquela uma excelente oportunidade para os nossos corpos de Bombeiros  experimentarem as  mangueiras novas que não lhes deram, a serem usadas durante o Verão, que se vaticina  quente pra caraças. 


Nota: Dei com este vídeo no FB quando andava por lá as aranhas a tentar compreender o incompreensível, achei amoroso, espero que gostem. Agora tenho que sair, que vou às Finanças, eu e o meu habitual Protoindoeuropeo, lavadinho e imaculadamente passado a ferro, que uso, aparentemente, sempre que lá vou. 






8 de junho de 2018

Morreu o único marciano que se ria do que a picante diz, o mesmo que mandava pequeninos detritos de contentamento às suas comentadoras,

o que as incentivava imenso, devido à percepção de que  alguém no universo se identificava com elas. 
Morreu anteontem, sufocado pela constatação de sabe-las substituídas por quem até então lhe seria desconhecido, e muito, mas muito melhor que elas na difícil Arte do Humor. Morreu de desgosto, portanto. Paz à sua alma e isso assim. 

Abaixo, uma pequena amostra do potencial do humano - comentário pescado a meio dos entos efectuados à notícia do Sr. ministro Italiano -  humano  que é, definitivamente, um free spirit, tanto na sua filosofia de vida, quanto na forma como a exprime.  





Que os deuses te abençoem, meu fio, e que nunca te falte a internet.